petrmost.lpgzt.ru - Поэзия Карта сайта|Обратная связь|Подписаться на издание    
 
Поэзия 

Листопад уже, листопад…

15.10.2016 Владимир ПЛОТНИКОВ
// Поэзия

***


В пору первой любви,


Тополиных колючих метелей


На высоком лугу,


Где победно гудели шмели,


Как мы много с тобой


Обещали, мечтали, хотели.


Да и что нам скрывать,


Мы тогда ещё много могли.


Безрассудно ветрам


И громам подставляли мы лица,


Не умели скучать,


Без оглядки спешили на зов.


Не жалели о том,


Что из рук упорхнула синица,


А теперь и журавль


Растворился среди облаков.


На донском берегу


Где-то в гальке запрятано счастье,


Не забылись пути,


Да и вехи подмыло рекой.


И изменой мечты


Мы давно растерзали на части.


Ни борьбы, ни беды –


Лишь мучительный мутный покой.


Вечер осени сер,


Безнадёжен, тревожен и мрачен.


То не злобный октябрь


Истязает вершины дерев –


Это рвётся душа,


Богохульствует, стонет и плачет.


Не безумна она,


Потому и смешон её гнев.


И расколота жизнь


На неравные две половинки.


Но любая из них


По-особому мне дорога…


Запоздалой лечу


И надорванной я паутинкой.


А навстречу гудят


Не шмели, не грома, а снега.



* * *


Я явился на свет незванно,


И ребёнком был, в общем, лишним…


Вот и вырос с открытой раной


Не по слову поэт – по жизни.


И храним, и казним любовью,


Я во веки веков и присно


К искупленью себя готовлю, –


Не по слову поэт – по жизни.


А таких не родят случайно.


И ершистый я, и пушистый,


И отмеченный изначально,


Не по слову поэт – по жизни.


Сам себе я, возможно, ворог,


Не обласкан пусть и не признан.


Мне мой статус сиротский дорог:


Не по слову поэт – по жизни.


И бродяга – изгнанник рая –


На моей долгожданной тризне


Скажет, скверно в печаль играя:


«Он и в смерти поэт по жизни».


Наконец! От всех независим!


Но, любимая, ты не кисни.


Возвращусь! Ведь закон не писан


Для поэтов в душе и в жизни.


И нежданно я брошусь в ноги


Эти милые палой вишней,


Полупьян и не брит с дороги,


Не по смерти поэт – по жизни!



***


Ночь. Полыньи бездонных окон.


И далеко в одном из них


Она сейчас поправит локон,


И искра промелькнёт на миг.


Лишь светлячков небесных стрёкот,


Да за туманной пеленой


Её глаза с немым упрёком


За грех, несовершённый мной.


А в полыньях бездонных окон


Чужой любви игра теней…


Ни тайной общей, ни пороком


Я обручённым не был с Ней.


Отказом не бывал унижен


И не знавал измены дня.


Игриво косточками вишен


Она не целила в меня.


О том жалеть, конечно, поздно,


Чему отжить не суждено.


И тщетно я в ночи морозной


Ищу открытое окно.


Не упрекнуть, не улыбнуться


И не раскланяться тайком…


Заря затянет окна-блюдца


Прозрачным тоненьким ледком.


Самоуверенно и гордо


Пронёсся день, собой сокрыв


Её окна дрожащий контур


И искры той слепящий взрыв.



***


Вот и сыгран наш летний блиц.


Я в игре был не так уж плох.


Закружил перелётных птиц


Листопада переполох.


И склонились к зиме весы,


Краски выцвели клумб и лент.


И гулящих ветров басы


Глушат соло сентябрьских флейт.


И ещё до Ильина дня


Грома смолкнул бессильный вздох.


И тревожит, как птиц, меня


Листопада переполох.


Но у птиц-то другой удел.


Им в обузу наш жалкий скарб.


Так и взял бы да и взлетел


И с улыбкою принял залп.


Но не сбудется главный бой.


Не воскреснет с восходом друг.


Не прикрыть мне его собой


И победный не сделать круг.


Мне с любимой не зареветь


И не спеть былых песен в лад.


В снах всё чаще приходит мать…


Листопад уже, листопад.


Опрокинуть нас метят ниц


То предательство, то подвох.


И меня кружит, будто птиц,


Листопада переполох.


Жду, когда равнодушный мир


Выжжет сердце мне в чёрный пал.


Ухожу на прощальный пир,


Листопада безмолвный бал.

Загрузка комментариев к новости.....
№ 4, 2016 год
Авторизация 
  Вверх