petrmost.lpgzt.ru - Поэзия Карта сайта|Обратная связь|Подписаться на издание    
 
Поэзия 

Когда нелётная погода…

12.04.2018 Александр Лошкарёв
// Поэзия

***


Печаль сиренево-сырая,


Как грозовые облака.


И разжимается рука...


Смотри – остался шаг до края.


Сегодня крылья ни к чему –


Когда нелётная погода,


Нам лишь брести, не зная брода,


И на плечах нести суму.


Когда в сердцах звучащий стих


Сожмётся до последней точки,


То облака порвутся в клочья,


Смывая слёзы с глаз твоих...



***


В альбомах холода осеннего


Рисуя вечную печаль,


Гулять забытым и рассеянным,


Таская ветер на плечах.


Глаза случайные не спрашивать


О неслучайностях земных.


Мы просто без вести пропавшие,


Давно отчаяньем пропахшие


Герои, но времён иных.


И потому не тянет морщиться,


Что в ритм не попадает шаг.


Октябрь над городом полощется,


Как позабытый красный флаг.



***


Сохрани, если хочешь, в альбоме


Эти сумерки и фонари –


Мне сегодня и нечего кроме


Мокрых улиц тебе подарить.


А в провинции сумрачней осень,


Тяжелей её пристальный взгляд...


Извини, что я слишком серьёзен –


Я в несчастьях твоих виноват.


Через время дойдут отголоски


Этой правды, как стон или всхлип.


Обними этот город неброский,


Что известен цветением лип.


Может, станет немного теплее


В позабывшей про нежность груди...


Мы идём по пустынной аллее,


Но не спрашивай, что впереди.



***


Когда весна склонит седую голову


к твоим ногам,


давай сбежим от горя и от города,


где шум и гам.


Где адреса забыты и затеряны


в полночной мгле,


где были мы – среди чужой истерики


в том феврале,


который был и не был одновременно,


но если был –


ещё не все, наверное, потеряно,


ведь я любил.


И ты любила горестно… И пристально


смотрела вдаль


моя недоказуемая истина,


моя печаль.



***


Зимний город. Истоптанный снег,


Как скрипучий надорванный смех...


И глаза ты отводишь устало,


И уже, не считая бокалы


В громыхающей нервной пивной,


Остаешься зачем-то со мной...


Мой придуманный мир охраняя,


Как апостол с ключами от рая,


Не пуская в него дураков,


Ради горсти внезапных стихов.



***


В сером тумане галдящие тени,


Серым укрыты сырые ступени,


Слышится чьё-то надрывное пенье –


Больше и нет ничего.




Нет ни «прости», ни «прощай», 


ни «до встречи».


Впрочем, постой. Есть заснеженный 


вечер,


Есть задремавшего ангела плечи –


Я вроде видел его.




Иль померещилось мне? Бога ради,


Я не противлюсь случайной досаде.


Вечер заслужен, подобно награде.


Что мне добавить к тому?




Дама напротив смеётся небрежно,


Я улыбаюсь – не к месту, конечно,


Но будь что будет – хоть строго, 


хоть нежно,


Лишь бы не кануть во тьму.



***


Я лечу больные нервы


Тихим садом.


Я, живущий в двадцать первом,


Жив – двадцатым:


Перебитым, окровавленным,


Сгоревшим,


Изувеченным, ограбленным...


Не легче


От того, что слёзы льются


Неустанно.


Я – расколотое блюдце...


Мама, мама,


Там, где горе обнимается


С печалью,


Никогда не прерывается


Молчанье.



***


Не спрашивай о времени – часы неумолимы,


И, в сущности, лишь повод к суете:


Мол, стрелки вечно крутятся, 


                              и жизнь проходит мимо,


И с каждым шагом мы уже не те.


Оглядываясь в прошлое, сегодняшнее строим,


О будущем пророчим невпопад...


А я вчера уверовал в возвышенность покоя,


Смотря на тихий, плавный снегопад.



Впервые в "Петровском мосте". А. Лошкарёв родился в 1993 г., окончил Липецкий государственный педагогический университет

Загрузка комментариев к новости.....
№ 2, 2018 год
Авторизация 
  Вверх