petrmost.lpgzt.ru - Поэзия Карта сайта|Обратная связь|Подписаться на издание    
 
Поэзия 

Антология двух стихотворений. Поэты Приднестровья

21.07.2018
// Поэзия


Наталья СОЖ


РОССИИ


Для тебя – слов моих позолота


И молчания серебро.


Мне в дороге осенняя нота


На бумагу легла, на перо.


Ах, Россия – душа нараспашку! –


Словно миру раскрытый цветок.


Полевые твои ромашки


Ветер злой раскидать не смог.


Ты – дорога и в бездорожье,


Ты – опора в смятении лет,


Без тебя и грустить невозможно,


И слезы без тебя чистой нет.


Нота грусти звучит не напрасно,


Как попутчица – всюду со мной.


Мчится поезд «Россия – Тирасполь»,


Еду из дому я домой.


ПРИЕЗЖАЙ


У нас ещё местами листопад.


Забытая в садах айва желтеет,


И на вершинах тополей-громад


Грачи живыми точками чернеют.


У нас нет даже ночью холодов,


Хотя ноябрь дошёл до середины,


И клумбы – в облаках цветов,


И пахнут молодым вином мужчины.



Пока бесцветных лет не вхожи дни,


Пока на эту осень я ещё похожа,


Ты приезжай!


Уверенно мне в двери позвони.


Я, в зеркало взглянув,


Не побоюсь,


Открою.


 


Алексей КОВАЛЕВ


ТРАВУШКА-МУРАВУШКА


Травушка-муравушка, молодая, свежая,


Вся в цветах, как девичий праздничный платок.


Где я так порадуюсь, отдохну так где же я,


Где вдохну так сладостно воздуха глоток?



Я прилягу в травушку, под ромашки-цветики.


Ласковое солнышко греет грудь земли,


И стрекочут в ухо мне глупые кузнечики


Да, летя, курлыкают в небе журавли.



Я прилягу в травушку – пряная ласкается,


Что-то шепчет, стеблями гладит по лицу.


И ответной нежностью сердце наполняется,


И всё в жизни сводится к светлому концу.



Стебелёчки тонкие на ветру качаются,


Где-то в колокольчике басом шмель жужжит…


Травушка-муравушка солнцу улыбается…


А под этой травушкой – матушка лежит.


***


Давай будем жить, как нужно:


Домой приносить получку,


Читать каждый день газеты


И часто бывать в кино.


Ходить каждый день на службу,


Любовно взявшись под ручку,


В столовой брать на дом обеды,


По праздникам пить вино.


На окна нашей квартиры


Повесим шторы из тюля,


А в центре – квадратный столик


И маленький абажур.


Плевать, что не в стиле ампира


Наш стол, наш диван и стулья –


Нам этот уют не горек


И каждый рассвет не хмур.


И, знаешь, у нас очень скоро


Появится масса привычек:


Любимый стакан и подушка,


Запах столичных духов.


Условимся мы, не споря,


Где будет место для спичек,


Слонов и других безделушек


И даже… моих стихов.


Мы заведём себе кошку,


Пушистую и незлую,


И пусть она нам заменит


Родных, друзей и гостей.


Лишь только взгрустнём немножко,


Однажды вспомнив былую


Надежду, что жизнь нам отмерит


Сполна ума и страстей.



 


Владимир ГОЛУБЕНКО


Взгляд на Крым из Приднестровья


Слюною брызжут СМИ, из-за бугра крича нам –

Мол, рвётся к ним сейчас последний эфиоп!
А я так, например, завидую крымчанам,
Не разменявшим Русь на прелести европ.



Трансгендерный флажок – цвет радуги для глаз нов,
Но не пристало мне пред евро падать ниц.
И пусть полным-полно там всяческих соблазнов –

В душе звучат слова про перелётных птиц.



Россия далеко, но нет родней и краше –

Я с голосом своим отнюдь не одинок.
Быть может, станут той последней каплей в чаше,
Что переполнит край – мои шестнадцать строк.


И пусть мой русский слух ласкают по-соседски
Родные имена Иванов да Марусь.
 Не нужен берег мне ни польский, ни турецкий;
Остаться бы навек с тобой, родная Русь!


Ностальгическое...


Нисколько не хочу прослыть я ретроградом,
И нынешнюю жизнь переношу вполне.
Но песни, что звучат сегодня сплошь и рядом,
Признаться, ну никак не греют душу мне. 


На мой пристрастный взгляд, соотнося Великих –

Как супротив орла в сравненьи воробей,
Шансонит череда певичек одноликих,
Которых имена – не помню, хоть убей!..


Быть может, молодёжь сегодняшняя скажет 
Когда-нибудь потом, десятки лет спустя:
Вот в наше время, мол, бывал музон, – и даже
Под песенку взгрустнёт, слезой в глазу блестя...


Вот так же и со мной; сквозь грохот модерновый
Когда тепло души прорвётся невзначай,
Войдёт через экран Валюша Толкунова
И скажет: «Вот и я, соскучился – встречай».


И я расположусь, словам её внимая,
Пока что не совсем в земной поверя рай;
И аромат любви, черёмухи и мая
Внезапно на меня нахлынет через край.


Бродя невдалеке от чистого истока,
Везения дождусь – меня приветит Хиль.
Утешит чистотой «Берёзового сока»,
Слегка навеет грусть «Серёжкою ольхи».


Заявится потом с извозчиком Утёсов,
 Споёт про москвичей, маркизу и луну;
Про сердце, про друзей, про море и матросов,
А я ему вослед тихонько подтяну...

И это было так – поверьте очевидцу.
А сколько их, родных, ещё осталось, эх!..
Однако же, пора и мне остановиться –
Занудой не прослыв, перечисляя всех.


Ну вот, совсем чуть-чуть поддался ностальгии...
Что делать – по душе мне песни прошлых лет.
А ежели певцы вам нравятся другие,
Так я и говорю – о вкусах спора нет.



 Лариса ЛАДЫКА


СЕМЕЙНЫЙ АЛЬБОМ


Мирный город Тирасполь в звенящем апреле,
Где вздыхали оркестры в вечернем саду,
И курсанты на девушек робко смотрели
В сорок первом году. 


Новобрачный Тирасполь в сияющем мае.
Счастье, слишком короткое. Муж и жена.
Все пока ещё живы. И город не знает:
Наползает война.


Взорвала! Разрубила. Смела, разметала.
И, заставив то плакать, то молча страдать,
Навсегда отняла, на куски раскромсала…
Нелегко вспоминать.


Мама! Мама, не плачь: всё, что надо, случится!
Писем нет. Но ты чувствуешь сердцем: живой!
Обожжённый, оглохший, но он возвратится
В свой Тирасполь. Домой.



День Победы поставит горячую точку.
Павшим – слава! Живым – мир и жизнь без конца!
Посмотри: это – я, долгожданная дочка,
На руках у отца.


КАЛИТКА


На веку повидав немало,
Хорошо своё знала дело:
Звонкой песней друзей встречала, 
На незваных гостей скрипела. 
 В ней жила и собачья верность,
И пружинно-тугая сила,
И какая-то бабья ревность –

Потому что свой дом любила.
А весне как бывала рада!
Слов наслушавшись потаённых,
Открывалась навстречу саду,
Провожая туда влюблённых.
В нежном запахе белых лилий
И сама молодой казалась…


Только вдруг навесы заныли,
Навалилась тоска-усталость.
И, баюкая боль в суставе,
Странный сон стал ей сниться часто:
Всё о том, кто свой дом оставил
И уехал за лёгким счастьем.
Ни с того ни с сего,  днём белым,
Что-то стало ему немило.
Задержать его не сумела,
Хоть, собрав последние силы,
Наглотавшись обид и пыли,
Загораживала дорогу…

Через год её заменили.
Видно, помнила слишком много…


  


Нина КОВАЛЕНКО


ПОКОСНОЕ УТРО


Проснуться рано… Половинка солнца.
Роса. Ещё цветы не расцвели.
В ведёрке, будто в кругленьком оконце,
Заплещет небо отсветом зари.



Плесну в лицо расплавленное небо
И брызги с рук в блестящую росу
Стряхну… Лететь за ветерочком мне бы…
А папа точит звонкую косу.
Покосная трава – отцу по плечи,
В ней комарья упряталось – держись!
И запах скошенного луга лечит
Все раны сердца, продлевая жизнь.


В ДЕРЕВНЕ


В деревне тишина. Покой.
Калитка где-то проскрипела.
Кусты сирени над рекой
Луна едва лучом задела.
Тропинка от росы блестит, 
Вверх поднимается полого,
И к звёздной россыпи летит
Взгляд от родимого порога.
И молча в медленной реке
Любуются собой берёзы.
Вот пёс пролаял вдалеке.
Травою захрустели козы…


В деревне вечером покой.
Скамейка. Вздох, звук поцелуя.
Скрипичной трепетной игрой
Соловушка запел, колдуя.
Но словно лопнула струна –

Звенящим комариным пеньем
Вдруг замер звук... И тишина.
Поплыл туман белёсой тенью.
А где-то всхлипнула гармонь,
В испуге затрещала цапля...
И на девчоночью ладонь
Хрустальная упала капля.


В деревне тишина, покой...   


 


 


Татьяна ЗУБКОВА


ОБЩЕПРИЗНАННАЯ РУЧКА


Басня


Писала Ручка – не сказать, чтоб «в стол» –


Стихи, поэмы, басни. Даже оды.


И кто-то эти опусы прочёл,


И кое-что понравилось народу.


Пришлось начальству что-то по нутру,


Коллегам, критикам, собратьям по перу…


И надо ж было так судьбе сложиться,


Что стала Ручка очень важной птицей!


Такой вокруг неё ажиотаж!


Взять интервью явился Карандаш.


– Ну, что ж, начнём,– кивнула Ручка важно. –


За месяц за бугром была я дважды;


Вела концерты, конкурсы судила,


У мэра заседанье трижды было.


И, исходя из важности момента,


Недавно пригласили к президенту.


Сегодня что за день у нас? Среда?


– Простите, но… А пишете когда?


– Ну что вы, милый! С писаниной – баста!


И в глубине меня засохла паста.


Ещё писать! Весёленькое дело!


Уже сказала всё я, что хотела!


Осталось лишь дождаться, что народ


Навечно в классики при жизни занесёт!



Мораль: бывает в нашей жизни часто,
Что тот – известен, этот – знаменит,
А третий чем-то там руководит,
Хотя давно внутри засохла паста…


ЛЮБОВЬ И ОСЁЛ


Басня


Пришла Любовь к Ослу и говорит:
– А не пора ли, друг, тебе влюбиться?
Какие ходят на лугу ослицы! –
Какие гривы, чёлки и ресницы! –
И нрав хорош у них, и вид!
Ну, выбирай! Понравилась? Какая?
Скажи скорей и вместе подойдём!
На что Осёл, сопя и заикаясь,
Промямлил глупо:
– Это… как её…
Копытом землю рыл и тряс ушами,
И головой мотал то вверх, то вниз.
Так долго наш Осёл ходил кругами,
Что с луга все ослицы разошлись.


Мораль понятна даже «Девушке с веслом»:
Когда пришла Любовь – не будь ослом!

Загрузка комментариев к новости.....
№ 2, 2018 год
Авторизация 
  Вверх