Пт, 22 Марта, 2019
Липецк: +2° $ 64.28 72.94

Антология двух стихотворений. Поэты Приднестровья

21.07.2018

Наталья СОЖ

РОССИИ

Для тебя – слов моих позолота

И молчания серебро.

Мне в дороге осенняя нота

На бумагу легла, на перо.

Ах, Россия – душа нараспашку! –

Словно миру раскрытый цветок.

Полевые твои ромашки

Ветер злой раскидать не смог.

Ты – дорога и в бездорожье,

Ты – опора в смятении лет,

Без тебя и грустить невозможно,

И слезы без тебя чистой нет.

Нота грусти звучит не напрасно,

Как попутчица – всюду со мной.

Мчится поезд «Россия – Тирасполь»,

Еду из дому я домой.

ПРИЕЗЖАЙ

У нас ещё местами листопад.

Забытая в садах айва желтеет,

И на вершинах тополей-громад

Грачи живыми точками чернеют.

У нас нет даже ночью холодов,

Хотя ноябрь дошёл до середины,

И клумбы – в облаках цветов,

И пахнут молодым вином мужчины.

Пока бесцветных лет не вхожи дни,

Пока на эту осень я ещё похожа,

Ты приезжай!

Уверенно мне в двери позвони.

Я, в зеркало взглянув,

Не побоюсь,

Открою.

 

Алексей КОВАЛЕВ

ТРАВУШКА-МУРАВУШКА

Травушка-муравушка, молодая, свежая,

Вся в цветах, как девичий праздничный платок.

Где я так порадуюсь, отдохну так где же я,

Где вдохну так сладостно воздуха глоток?

Я прилягу в травушку, под ромашки-цветики.

Ласковое солнышко греет грудь земли,

И стрекочут в ухо мне глупые кузнечики

Да, летя, курлыкают в небе журавли.

Я прилягу в травушку – пряная ласкается,

Что-то шепчет, стеблями гладит по лицу.

И ответной нежностью сердце наполняется,

И всё в жизни сводится к светлому концу.

Стебелёчки тонкие на ветру качаются,

Где-то в колокольчике басом шмель жужжит…

Травушка-муравушка солнцу улыбается…

А под этой травушкой – матушка лежит.

***

Давай будем жить, как нужно:

Домой приносить получку,

Читать каждый день газеты

И часто бывать в кино.

Ходить каждый день на службу,

Любовно взявшись под ручку,

В столовой брать на дом обеды,

По праздникам пить вино.

На окна нашей квартиры

Повесим шторы из тюля,

А в центре – квадратный столик

И маленький абажур.

Плевать, что не в стиле ампира

Наш стол, наш диван и стулья –

Нам этот уют не горек

И каждый рассвет не хмур.

И, знаешь, у нас очень скоро

Появится масса привычек:

Любимый стакан и подушка,

Запах столичных духов.

Условимся мы, не споря,

Где будет место для спичек,

Слонов и других безделушек

И даже… моих стихов.

Мы заведём себе кошку,

Пушистую и незлую,

И пусть она нам заменит

Родных, друзей и гостей.

Лишь только взгрустнём немножко,

Однажды вспомнив былую

Надежду, что жизнь нам отмерит

Сполна ума и страстей.

 

Владимир ГОЛУБЕНКО

Взгляд на Крым из Приднестровья

Слюною брызжут СМИ, из-за бугра крича нам –
Мол, рвётся к ним сейчас последний эфиоп!
А я так, например, завидую крымчанам,
Не разменявшим Русь на прелести европ.

Трансгендерный флажок – цвет радуги для глаз нов,
Но не пристало мне пред евро падать ниц.
И пусть полным-полно там всяческих соблазнов –
В душе звучат слова про перелётных птиц.

Россия далеко, но нет родней и краше –
Я с голосом своим отнюдь не одинок.
Быть может, станут той последней каплей в чаше,
Что переполнит край – мои шестнадцать строк.

И пусть мой русский слух ласкают по-соседски
Родные имена Иванов да Марусь.
 Не нужен берег мне ни польский, ни турецкий;
Остаться бы навек с тобой, родная Русь!

Ностальгическое...

Нисколько не хочу прослыть я ретроградом,
И нынешнюю жизнь переношу вполне.
Но песни, что звучат сегодня сплошь и рядом,
Признаться, ну никак не греют душу мне. 

На мой пристрастный взгляд, соотнося Великих –
Как супротив орла в сравненьи воробей,
Шансонит череда певичек одноликих,
Которых имена – не помню, хоть убей!..

Быть может, молодёжь сегодняшняя скажет 
Когда-нибудь потом, десятки лет спустя:
Вот в наше время, мол, бывал музон, – и даже
Под песенку взгрустнёт, слезой в глазу блестя...

Вот так же и со мной; сквозь грохот модерновый
Когда тепло души прорвётся невзначай,
Войдёт через экран Валюша Толкунова
И скажет: «Вот и я, соскучился – встречай».

И я расположусь, словам её внимая,
Пока что не совсем в земной поверя рай;
И аромат любви, черёмухи и мая
Внезапно на меня нахлынет через край.

Бродя невдалеке от чистого истока,
Везения дождусь – меня приветит Хиль.
Утешит чистотой «Берёзового сока»,
Слегка навеет грусть «Серёжкою ольхи».

Заявится потом с извозчиком Утёсов,
 Споёт про москвичей, маркизу и луну;
Про сердце, про друзей, про море и матросов,
А я ему вослед тихонько подтяну...
И это было так – поверьте очевидцу.
А сколько их, родных, ещё осталось, эх!..
Однако же, пора и мне остановиться –
Занудой не прослыв, перечисляя всех.

Ну вот, совсем чуть-чуть поддался ностальгии...
Что делать – по душе мне песни прошлых лет.
А ежели певцы вам нравятся другие,
Так я и говорю – о вкусах спора нет.

 Лариса ЛАДЫКА

СЕМЕЙНЫЙ АЛЬБОМ

Мирный город Тирасполь в звенящем апреле,
Где вздыхали оркестры в вечернем саду,
И курсанты на девушек робко смотрели
В сорок первом году. 

Новобрачный Тирасполь в сияющем мае.
Счастье, слишком короткое. Муж и жена.
Все пока ещё живы. И город не знает:
Наползает война.

Взорвала! Разрубила. Смела, разметала.
И, заставив то плакать, то молча страдать,
Навсегда отняла, на куски раскромсала…
Нелегко вспоминать.

Мама! Мама, не плачь: всё, что надо, случится!
Писем нет. Но ты чувствуешь сердцем: живой!
Обожжённый, оглохший, но он возвратится
В свой Тирасполь. Домой.


День Победы поставит горячую точку.
Павшим – слава! Живым – мир и жизнь без конца!
Посмотри: это – я, долгожданная дочка,
На руках у отца.

КАЛИТКА

На веку повидав немало,
Хорошо своё знала дело:
Звонкой песней друзей встречала, 
На незваных гостей скрипела. 
 В ней жила и собачья верность,
И пружинно-тугая сила,
И какая-то бабья ревность –
Потому что свой дом любила.
А весне как бывала рада!
Слов наслушавшись потаённых,
Открывалась навстречу саду,
Провожая туда влюблённых.
В нежном запахе белых лилий
И сама молодой казалась…

Только вдруг навесы заныли,
Навалилась тоска-усталость.
И, баюкая боль в суставе,
Странный сон стал ей сниться часто:
Всё о том, кто свой дом оставил
И уехал за лёгким счастьем.
Ни с того ни с сего,  днём белым,
Что-то стало ему немило.
Задержать его не сумела,
Хоть, собрав последние силы,
Наглотавшись обид и пыли,
Загораживала дорогу…

Через год её заменили.
Видно, помнила слишком много…

  

Нина КОВАЛЕНКО

ПОКОСНОЕ УТРО

Проснуться рано… Половинка солнца.
Роса. Ещё цветы не расцвели.
В ведёрке, будто в кругленьком оконце,
Заплещет небо отсветом зари.

Плесну в лицо расплавленное небо
И брызги с рук в блестящую росу
Стряхну… Лететь за ветерочком мне бы…
А папа точит звонкую косу.
Покосная трава – отцу по плечи,
В ней комарья упряталось – держись!
И запах скошенного луга лечит
Все раны сердца, продлевая жизнь.

В ДЕРЕВНЕ

В деревне тишина. Покой.
Калитка где-то проскрипела.
Кусты сирени над рекой
Луна едва лучом задела.
Тропинка от росы блестит, 
Вверх поднимается полого,
И к звёздной россыпи летит
Взгляд от родимого порога.
И молча в медленной реке
Любуются собой берёзы.
Вот пёс пролаял вдалеке.
Травою захрустели козы…

В деревне вечером покой.
Скамейка. Вздох, звук поцелуя.
Скрипичной трепетной игрой
Соловушка запел, колдуя.
Но словно лопнула струна –
Звенящим комариным пеньем
Вдруг замер звук... И тишина.
Поплыл туман белёсой тенью.
А где-то всхлипнула гармонь,
В испуге затрещала цапля...
И на девчоночью ладонь
Хрустальная упала капля.

В деревне тишина, покой...   

 

 

Татьяна ЗУБКОВА

ОБЩЕПРИЗНАННАЯ РУЧКА

Басня

Писала Ручка – не сказать, чтоб «в стол» –

Стихи, поэмы, басни. Даже оды.

И кто-то эти опусы прочёл,

И кое-что понравилось народу.

Пришлось начальству что-то по нутру,

Коллегам, критикам, собратьям по перу…

И надо ж было так судьбе сложиться,

Что стала Ручка очень важной птицей!

Такой вокруг неё ажиотаж!

Взять интервью явился Карандаш.

– Ну, что ж, начнём,– кивнула Ручка важно. –

За месяц за бугром была я дважды;

Вела концерты, конкурсы судила,

У мэра заседанье трижды было.

И, исходя из важности момента,

Недавно пригласили к президенту.

Сегодня что за день у нас? Среда?

– Простите, но… А пишете когда?

– Ну что вы, милый! С писаниной – баста!

И в глубине меня засохла паста.

Ещё писать! Весёленькое дело!

Уже сказала всё я, что хотела!

Осталось лишь дождаться, что народ

Навечно в классики при жизни занесёт!


Мораль: бывает в нашей жизни часто,
Что тот – известен, этот – знаменит,
А третий чем-то там руководит,
Хотя давно внутри засохла паста…

ЛЮБОВЬ И ОСЁЛ

Басня

Пришла Любовь к Ослу и говорит:
– А не пора ли, друг, тебе влюбиться?
Какие ходят на лугу ослицы! –
Какие гривы, чёлки и ресницы! –
И нрав хорош у них, и вид!
Ну, выбирай! Понравилась? Какая?
Скажи скорей и вместе подойдём!
На что Осёл, сопя и заикаясь,
Промямлил глупо:
– Это… как её…
Копытом землю рыл и тряс ушами,
И головой мотал то вверх, то вниз.
Так долго наш Осёл ходил кругами,
Что с луга все ослицы разошлись.

Мораль понятна даже «Девушке с веслом»:
Когда пришла Любовь – не будь ослом!

Написать нам
CAPTCHA
Принимаю условия обработки данных