petrmost.lpgzt.ru - Поэзия Карта сайта|Обратная связь|Подписаться на издание    
 
Поэзия 

«Прощенье получая как награду...»

20.10.2018 Игорь Чичинов
// Поэзия

Дождь пошёл


Дождь пошёл!


Ах, как долго ждали…


Наконец, жизнетворный


– ты!


Дождь пошёл –


и вчера еще вяли,


а сейчас


распрямились цветы.



Дождь пошёл –


значит, мать не будет


помидоры опять


поливать.


И в душе моей зной


остудит


струй прохладных


твоя благодать.


Мостик в детство


Где вы, драные коленки


с подорожника листком,


молоко с противной пенкой,


палец, сбитый молотком?



Где вы, бабушкины руки,


что теплей, роднее нет,


детства запахи и звуки,


первый встреченный рассвет?



Далеко…


Но мостик тонкий


с прошлым свяжет берег мой:


внучкин голос, ясный, звонкий, –


«Деда, поиграй со мной!».


Инопланетное


Здесь всё иначе, всё инопланетно,


здесь наши несуразные свершенья


законы неземного притяженья


не оставляют всуе, безответно.



Здесь каждым вдохом дорожишь до грана


ячменного зерна. И точно знаешь


и веришь – никуда не опоздаешь:


здесь не бывает «поздно» или «рано».



Вопросов здесь не встретишь без ответов,


коль сердцем, только сердцем будешь слушать.


Здесь слышится: «Спасите наши души!» –


и их спасут, по данным им обетам.



Здесь нету нищеты, хоть щи негусты,


и очищаются от плевел зёрна,


и плакать здесь нисколько не зазорно.


Зовется Оптиной святая эта пустынь…


Метель


В полумраке окна светят,


Словно кошки сонный взгляд,


И зима метелью метит


Всё подряд и невпопад.



Сыплет небо первозданным,


Снежных мыслей не тая.


Снег пришёл сюда незваным,


И одна снежинка – я.


Возвращение


По-кладбищенски грустно и просто.


Угасает сентябрьский день.


Всё просторней, всё шире погосты


Нами брошенных сёл, деревень.



Печки трубы воздели, как спицы.


Избяные скелеты таят


Боль-укор в безоконных глазницах.


Возвращаюсь на круги своя…



Были здесь и тесовые крыши,


И звенела литовка-коса…


Возвращаюсь. И, кажется, слышу


Различимые чуть голоса.



«Человек!» – удивляются ивы.


«Заблудился?» – смеется ручей.


Птичьи возгласы, их переливы:


«Да откуда он? Чей же он, чей?»



«Узнаю, – отвечает рябина. – Помню избу, вторую с конца –


Он подпаском ходил за скотиной,


Привозили на лето мальца».



Скрип калитки, навешенной криво.


Пыль дороги тепла и суха.


«Повзрослел», – слышен шелест крапивы.


«Постарел», – тихо вторит ольха.



…Собираются детства осколки.


Спит тайга, тишиною звеня.


Запах хвои. Грибные околки.


Возвращаюсь. Признайте меня.


Сон


Памяти поэта-деревенщика



Я не знаю, кто я – горожанин


иль босой подпасок из села.


То не я ли хлопаю вожжами,


удаль косовиц не мне ль мила?



Взгляд, манеры – весь давно я светский.


Отчего ж так тянет покосить?


Мне б диплом свой университетский


бело-рыжей Зорьке подарить.



Мне найти бы к Кустово просёлок,


где берёз задумчивая тень,


мне б услышать, как квартет весёлый


бьёт в ведре молочную кипень.



Мне б бетонные раздвинуть клети


да за плугом хоть разок пройти,


петуха, что краше всех на свете,


у себя в хозяйстве завести.



…Но проходит сон наивно-детский,


улетает красный петушок.


И иду я на работу – светский,


в галстуке нелепом, пастушок.


Прости


Прости, что неумело так люблю,


что чувства далеки от совершенства.


За радостью минутного блаженства


я вновь стремлюсь – и тем себя гублю.



Прости, что так нежертвенно люблю.


И если всё ж простишь, мне только надо,


прощенье получая как награду,


ценить её. Я ж время тороплю



и вновь лечу, свою терзая плоть,


по жизни. И потери не измерить…


Но ведь простишь?.. Мне надо только верить


в Тебя, всемилостивейший Господь.



* * *


Всё меньше собутыльников, друзей:


увы, нам время не остановить,


и зёрна новые ты сей, не сей,


глядь – этот бросил пить, а этот – жить…


Не жизни жаль


Не жизни жаль, растраченной впустую,


не жаль, что я чего-то не нашёл.


Жаль, что вопрос так и остался всуе:


зачем я вообще сюда пришёл?..


Загрузка комментариев к новости.....
№ 2, 2018 год
Авторизация 
  Вверх