Пн, 15 Июля, 2019
Липецк: +24° $ 63.02 71.01

Анна Харланова. "Если чувствуешь, Значит - живёшь"

09.07.2019 22:37:52
Анна Харланова. "Если чувствуешь, Значит - живёшь"

Дождь

Он сделал зеркалом дорогу.

Утяжелил моё пальто.

А ты молчишь, в глазах – тревога.

И всё – не то.

Землёй запахло.

Прелых листьев

Горчинка есть.

Ты знаешь, ведь так много истин!

И правд не счесть.

Тебе – любви, а я не знаю...

Люблю тебя?

А светофоры всё мигают:

Зря, зря.

* * *

Как капли с неба, падают слова:

Мне-без-тебя-уже-немного-лучше.

Теперь не буду в письмах душу рвать

И фото высылать а-ля Белуччи.

Не ври себе! Любить – совсем не дар.

Любовь такая не дается даром.

Мой друг, ты лет на десять опоздал

И с серенадами, и с сеновалом.

Но дождь пройдёт, и нежность, и мечты.

Когда-нибудь ты перестанешь сниться.

И, как мечи, опустятся зонты,

И за окном немного прояснится.

* * *

Не исчезай! Говорю закату.

В банки закатывать, что ли, солнце?!

И открывать, если очень надо

Выпить стаканчик солнцепропойце.

Знаешь, как пахнет такой напиток?

Воском и мёдом, сухой травою,

И земляникой, на пне забытой,

В полдень нагретой июльским зноем.

Не исчезай! Жду тебя и утро.

И круассан с земляникой спелой.

Жаждут ладони мои уюта,

Солнце рисуя кусочком мела.

* * *

А над городом день.

А над городом пыль.

Смог туманом повис серым-серым.

Промокающий парк поредел и остыл

И дрожит озябающим телом.

А над городом дождь, барабанит в окно

И нахально кидается в лица.

Дождь смеётся над днём и ему всё равно,

Что темно от нависшего ситца.

Ни к чему, ни к чему, ни к чему говорить:

Это – листья, промокшие в луже.

Осень, слышишь меня?

Мне не хочется жить.

Жизнь как цепь из стальных полукружий.

Это сетка окна,

Это клетка души,

И затейливость бронзы у сквера.

А за ней – пустота. В ней – не хочется жить.

Осень.

Город в асфальтово-сером.

* * *

Сентябрь тобою очарован,

Лохматый лес! Ворчишь слегка?

Уже не строишь недотрогу:

Щекочешь брюхо облакам.

Грибы растишь на пнях и кочках:

Опята – строчками стихов,

Поганки – запятые, точки –

На мухоморах среди мхов.

Тебя грядущее тревожит,

Что там: дожди и холода?

Сентябрь седые листья множит,

Камыш желтеет у пруда...

Тебе не так пожар опасен,

Как в годы летние, как в зной.

Но ты ещё собой прекрасен,

Ещё ты ветреный такой!

В себе таишь болото грусти,

Трясину древнюю тоски,

Ты не сентябрьский лес, ты – русский.

И в серебре твои виски.

* * *

Мы не знали: пронзительно долго

Путешествуют с неба снежинки.

Замерзаешь – приду на подмогу,

Отогрею твои губы-льдинки.

И не снегом, не ватой холодной,

Не лебяжьими перьями света –

Осыпаются колкие звёзды

И царапают брюхо рассвета.

Посмотри, наши воспоминанья

Оживают и кружатся-мчатся.

Сколько лет на пороге страданья:

Расставаясь, во снах лишь встречаться.

По глаголам – ступенькам замёрзшим,

Прилагательных лёд добавляя,

Я стихи не пишу тебе больше.

Я устала! Я тоже живая!

Шубы-шкуры

У меня есть две шубы-шкуры,

Есть пальто и серый пиджак.

Прячусь в них я от пересудов

И всяких других передряг.

Надоело за жизнь бороться.

Да какая же это жизнь?!

Не окно – а оконце, и солнце –

Только через цензуру призм.

И не свет – а цвета из спектра,

Не любовь – лишь анализ дня.

Романтику сдуло ветром.

Ох, вы не будите меня!..

У меня есть две шубы-шкуры,

Есть пальто и серый пиджак.

Если сплю – не целуйте в губы

Без любви. Без любви – никак.

Границы

Повсюду границы:

Есть рамки приличий,

Граница Европы, граница России,

Граница сознания и сновидений,

Граница тоски и граница бессилия.

Есть грани брильянта, края у тетради,

Граница участка под дачу в шесть соток,

Оградка на кладбище. Край у стакана,

В котором привычною стала «отвёртка».

Есть жизни граница, надежда – конечна,

И страсть затухает, и нежность проходит.

Лишь можно до бесконечности злиться!

И это со мною сейчас происходит.

* * *

Судьба человека – это сам человек.

Бертольд Брехт

Телефон словно умер

В египетской тьме,

Потерял нить своих рассуждений

И лежит на столе. На какой ты волне?

Он не хочет мне дать объяснений.

В чёрной трубке на кнопках повисла судьба –

8-0-9-5 и так далее.

А у нас снег идёт.

Значит скоро зима

Горьковато-миндальная.

В шоколадной грязи улиц плавает медь

Фонарей, окосевших от ветра.

Почему-то так хочется верить в завет

Драматурга Бертольда Брехта!

* * *

Не лучше ли доесть, допить, дойти?

Не поворачивая с полпути обратно.

Хоть шагом, хоть легато, хоть стаккато,

И, наконец, друг друга обрести?

И не топтаться в страхе и тоске,

Не дегустировать, а просто залпом выпить,

А утром, может быть, покрыться сыпью,

Но только так: вдвоем, рука в руке!

* * *

Дождь идёт молчаливый, как мим,

Только шорох движений блуждает по крышам.

Я не буду любить – ты не будешь любим.

Если чувствуешь, значит живёшь,

значит дышишь.

Написать нам
CAPTCHA
Принимаю условия обработки данных