Часы бегут, и жизнь идет

Зачем под нижней строчкой дата?­ — В угоду памяти моей. Ведь память-то не виновата, Что вспомнить дни охота ей. Открою книгу через годы, Представлю, как в строку влились Весны такой-то чувства, воды, И прошлую увижу жизнь

Антология двух стихотворений. Поэты Донбасса

Весной нынешнего года группа липецких писателей побывала в Донбассе. Липчане установили творческие контакты с местными литераторами, с произведениями которых мы вас сегодня знакомим.

Если пишет душа…

Я пишу, как умею, я пишу, как дышу. Ни о чём не жалею, ничего не прошу. Разве только услышать хруст последний ледка, как свободно и чисто задышала река.

«Люблю вставать до солнца»

Встаю и, недвижна, любуюсь, Как синь глубока надо мной. И с вечностью сердцем связуюсь Молчанием и тишиной. Деревья и птицы, и травы Восторг мой, любя, берегут. Лишь счастье мгновеньями правит... Они же бегут и бегут...

«Быть в России надо оптимистом»

Разделяет и нынче граница ложь и правду, зло и добро. С чем, писатель, на книжной странице будет дружно твоё перо? Для тебя в этом нет вопроса: только Правда, Добро и Свет! Почему же другим непросто Выбрать этот Божий завет?

«Где из зари рождается рассвет…»

Я лелею в ладонях обломки спички, Ветер с воем стучится ко мне в окно. Просыпаться в шесть тридцать – уже привычка, И не спрятаться, и не залечь на дно.

Ещё раз о любви…

Однажды всё пошло не так: с петель слетела дверца, Сломался стул, сгорел утюг, закапала вода. Но вдруг случайный человек зашёл в мой дом погреться, Сказал – на чай, сказал – на час. Остался навсегда.

«Надеюсь: сердце ещё вспыхнет»

Помноженная ложь больно бьёт, Если её в патронник сунуть. И если у каждой встречной лицо твоё, Как тут можно о тебе не думать?

«Пока пером скребёт рука…»

Я знаю, срок придёт – меня предаст мой друг, И от меня жена и дети отвернутся, И в этот самый миг сомкнётся в точку круг, И параллельные навек пересекутся.

Всё к лучшему, душа

Я с пряником вкушаю чай зелёный И в кресле мягком чтенью предаюсь. Внушения печали монотонной Меня пугают, как шипящий гусь. Художница-тоска рисует пятна На окнах зорких, но потухших глаз. Чрез них взирает сердце, как неладно Устроен мир, устроен без прикрас.