Вт, 30 Ноября, 2021
Липецк: -2° $ 72.60 82.26

Елена Исаева. По эту сторону дождя

22.10.2021 07:29:14
Елена Исаева. По эту сторону дождя

* * *

Лисица-осень плачет под деревьями,

На рыжем рыжее непросто отыскать.

Палитра осени понятная и древняя –

Дождь вымыл синеву из зелени опять,


И листьев золото, дрожащее и влажное,

Колючий ветер запасает впрок,

Морзянкой дождь выстукивает важное,

Но смысл ускользает, как песок.


Через стекло в слезах дождя, как водится,

Смотрю в глаза твои и ночи жду

Не сбудется. Не крикну. Не аукнется

Но под дождём я подожду… Я подожду.

* * *

Жизнь полосатая, как шмель,

Последним днём тепла согрета.

Кружится жёлтая метель,

Хоронит призрачное лето.

Полоски солнца меж ресниц,

Полоски строчек в небе тают,

И пепел пламенных страниц

На веки снегом опадает.


Сгорает память без огня,

Сгорает тайнопись ладоней.

И верность нежности храня,

Сгорает ночь. Смешная доля —


Найти себя в конце пути,

Дойти до точки возвращенья

В шмелином солнечном круженье,

В пяти шагах от пустоты…

* * *

Я умру.

Без тебя,

В одинокой холодной квартире,

Головою к снегам, запорошена жёлтой листвой.

Долгожданный звонок, заплутавший в осеннем эфире,

Будет долго терзать телефон

И устало вернется домой.


Это будет октябрь,

Это будет роскошная гибкая осень.

Будет жёлтое яблоко мёдом на солнце гореть.

Это будут стихи…

Строки свежий сквозняк с подоконника сносит,

Они молча кружат,

Но не надо, не надо жалеть…


Это время пришло.

Вытекает шуршащий песок из-под кожи,

Остывают ладони и, сердце в лопух завернув,

Я неслышно уйду

В тот ненайденный луг,

Куда только животные вхожи,

В тот неназванный сад,

Если только дорогу найду…

* * *

Ничего нет, что сможет вылечить

Одиночество и нелюбовь,

И у Бога не выйдет выклянчить

Внутривенно уменьшить боль.


Ничего нет. Есть только сумерки,

Есть кафе и хороший джаз,

Есть блокнот, по краям обугленный,

И пять строчек в уме, про запас...


Есть зима. Но она кончается.

Есть пригоршня жизни чужой.

И упрямо Земля вращается,

И не слышно команды: «Отбой!»

* * *

Поговори со мной не о войне...

О музыке, цветах или погоде,

Об электричестве, футболе, о вине

Из винограда шестьдесят седьмого года;


Поговори со мной о пустяках,

Которые сплетают дни в столетья,

О людях, о добре и о грехах,

О запоздалом совершеннолетье...


Поговори о мартовских котах,

Которые готовятся в солисты,

О непонятных разноцветных снах,

О прошлогодних заржавевших листьях –


О том, что составляет наши дни

В отсутствии войны и разрушений,

Не принимая никаких решений,

О пустяках со мной поговори...

* * *

...И каждый раз прощаюсь навсегда

С кочевьем слов, когда они уходят

В иную жизнь, в другие города,

А немота по дому тихо бродит, 


И я молчу спокойно и светло,

Как будто никогда не говорила,

От постояльцев полночи глухой

Освободившись. Я их проводила

До тех границ, что мне не перейти,

До Пустошей, до поворота в небо...

И в сотый раз последнее «Прости»

Таблеткой под язык.

Увы – плацебо...


...И вновь пылит дорога, кони ржут,

Шатры раскинуты, и маленькие строчки

Щенками по дому хозяйственно снуют

И кофе варят с предвкушеньем ночи...

* * *

До этой высоты вовек не дотянуться,

В великой простоте абзаца не связать –

Талант рос лебедой. И векам не сомкнуться.

Еще закрыта дверь, еще цела печать.


До этой синевы, что утекает в море,

До раскалённых слов: «Не бойся за меня...»

Расти сухой травой, не ведающей горя,

Расти и ждать в ночи схождения Огня.


Но в ночь сойдёт вода и напитает реки,

И вскроет рёбра нож последнего врача...

Какой нелёгкий квест – остаться человеком

И плакать день-деньской, жалея палача...

* * *

По эту сторону дождя

Идёт зима – глуха, бесснежна,

И площадь имени вождя

Открыта всем ветрам в надежде,


Что нужный ветер принесёт

Глубокий тёплый снег. На плечи

Положит руки и зажжёт –

Пусть не костёр, хотя бы свечи...


По эту сторону небес

Я беззащитна и нелепа:

Вне ожидания чудес,

Вне поисков тепла и хлеба,


Я безрассудно говорю

И балансирую над бездной.

Я, говоря с тобой, – горю,

Сгорая глупо, бесполезно...

* * *

Быть смотрителем маяка

Там, где лето равно зиме,

Чтоб в карманах полно песка,

Ночь – прислушиваться к волне;


Чтобы ветер под вечер в дверь

Заходил как к себе домой,

Чтобы всяк проходящий зверь

Вдруг оказывался не чужой;


Чтоб от моря под снегом – в дрожь

Каждый год, словно в первый раз,

Чтоб лицо расцеловывал дождь,

Чтоб от солнца не щурить глаз;


Опускать рубильник и в ночь

Выпускать белых огненных птиц,

Что стремятся отчаянно прочь,

Но не могут покинуть границ;


Чтобы чай на столе до утра,

Чтобы спорить с ветром до звёзд

И держать его за рукав...

И почти не стесняться слёз...


Написать нам
CAPTCHA
Принимаю условия обработки данных