Пт, 23 Октября, 2020
Липецк: +8° $ 77.96 91.30

Эмма Меньшикова. На расстоянье сердца

10.10.2020 20:40:01
Эмма Меньшикова. На расстоянье сердца

ПРИВИВКА

            Не торопись! – твердил отец мне с малых лет,

            Остерегал от необдуманного слова.

            Мол, в ярости слепой наговоришь такого,

            О чём сто раз потом придётся пожалеть.

            Он и чужим словам учил не доверять:

            И мягким, льстивым – даже более, чем колким.

            Всё наущал меня держать как ёж иголки,

            Не допуская близко к сердцу всех подряд.

            Но далеко отец – и я начистоту

            Скажу, что мне пошли не впрок его уроки.

            Поскольку минули все мыслимые сроки,

            А я иголками никак не обрасту.

            Седа как лунь, стара, а сердце не уйму,

            Когда оно горит, когда ему неймётся…

            Отец был прав. Но колкость и немотство

            Так и не смог привить он сердцу моему…

            * * *

            Писать стихи…

            Ну, это очень просто!

            Как жить, дышать, молиться и страдать.

            Всего лишь слушать,

            Как щебечут звёзды,

            И песни эти заносить в тетрадь.

            Всего-то душу

            Открывать, как Богу,

            Невесть кому, живущему вдали,

            И слёзы лить,

            И провожать в дорогу

            Слова, летящие, как журавли….

            * * *

            Дорога к дому моему бежит издалека –

            Там дедов хутор и река – вода в ней глубока…

            Там те же звёзды до сих пор мерцают в вышине,

            А дома нет, и сада нет: они живут во мне.

            Всё в памяти моей пока не тронуто быльём,

            Сидит отцовская родня на лавках за столом,

            И пахнет в доме молоком, и печка льёт тепло,

            И вдруг взовьётся песня так, что задрожит стекло…

            Всю жизнь трудились на разрыв – и пели, душу рвя,

            А ныне там земля пуста да шелестит трава.

            И песни эти не слышны, и судьбы как во тьме,

            Но помню я – и все они живут, поют во мне…

            * * *

            Лесные полосы прозрачны...

            Сквозь них просвечивает даль.

            Там облака бегут враскачку,

            И машет веткой краснотал..

            Пустынно и в душе осенней –

            Ни звука там и ни лица,

            И проступает всё яснее,

            О чём не знаешь до конца.

РЕКА ЗАБВЕНИЯ

                  – Поехали домой! –

                  куда-то мама просится…

                  Но каждый день её –

                  как с чистого листа.

                  Глядит в окно, а там

                  чужая жизнь проносится,

                  и в комнате сидит

                  она случайной гостьицей,

                  но даже чай испив,

                  не омочит уста.

                  И жажды не уняв,

                  не утолив желания

                  найти, узнать себя

                  на этом берегу,

                  глядит она с тоской

                  на лица безымянные,

                  всё тщится разгадать,

                  кто чьей родни и звания,

                  и в чём её вина,

                  и перед кем в долгу.

                  И то ли это ей

                  дано за прегрешения –

                  стоять в забвенье у

                  текущей вдаль реки…

                  А может, налегке

                  за Божье угождение

                  живёт она теперь

                  на свете как блаженная –

                  и прощена уже

                  за все свои грехи…


ГДЕ ВЗЯТЬ СЛОВА

            Где взять слова, когда уходит жизнь бесстрастно,

            Когда стремится вдаль её река,

            Которую, как и любовь, держать напрасно

            В размытых временем усталых берегах,

            Как передать души измученной смятенье,

            Что слышит на Земле небесный зов,

            Но так полна ещё восторга и томленья,

            Что рассказать об этом не хватает слов.

            * * *

            Поля заснеженные дремлют,

            Лелея сон хлебов своих…

            О, как люблю я эту землю,

            И этот снег, и этот миг,

            Когда лишь небо надо мною,

            Когда лишь свет и свет кругом –

            И это таинство земное

            Как сон о чём-то неземном…


ЗИМА В ПЕРЕДЕЛКИНЕ

            Заснеженная тишь, писательская пу/стынь.

            В угрюмом полусне склонились дерева.

            Ни шороха вокруг, ни палой ветки хруста,

            Лишь стайками шуршат слова, слова, слова…

            Испуганно вспорхнут они меж сосен парка,

            Легко взметнутся ввысь у дома, где живут

            По кельям-номерам одни старухи-парки

            И словно нить судьбы в безмолвии прядут…

            Их время утекло, слова их позабыты,

            Да и зачем слова, когда им грош цена.

            А те, кто на словах стал присно знаменитым,

            Так нынче все они – лишь лики на стенах…

            Заснеженная тишь. Писательская пустынь.

            Белым-бела земля, и свет над головой…

            В аллеях ни души, а мир высок и грустен,

            И стайки чьих-то строк витают над тобой…


ЗВОНОК ИЗ ПРОШЛОГО

              Молила: только позови!

              А нынче голос не узнала.

              Всю жизнь лечилась от любви,

              А оказалось, жизни мало.

              Уже и голос позабыт,

              Лицо и жесты – как в тумане,

              Но память сердце не обманет

              И вспять не повернёт судьбы…

              Вот как положено твердишь

              Ты что-то про семью и дачу,

              А сердце слушает и плачет

              О том, что ты не говоришь…

            * * *

              Не надо мне тебя – не приручай.

              Мой крест тяжёл, но он – от Бога.

              Его несут на собственных плечах,

              Не прибегая к дружеской подмоге.

              Не надо мне тебя – не говори,

              Что я дороже всех на свете.

              У нас с тобою разные миры –

              Ты на земле, а я витаю где-то.

              Не надо мне тебя – и не тревожь

              Мне душу суетным признаньем.

              Пройдёт над миром легкокрылый дождь –

              И всё пройдёт однажды утром ранним…

            * * *

              Ты далеко… Но ближе не бывает:

              На расстоянье сердца мы с тобой.

              Пусть как поэт горазда на слова я,

              Но этих слов и у тебя – с лихвой.

              Ты их писал другим, вплетал навечно

              Их имена в канву своих стихов.

              А я пришла незваная, под вечер,

              Закованная в тысячу оков.

              Мне сладостен их звон и тяжесть ноши,

              Что от Земли мне оторваться не даёт.…

              Но дни и ночи, дни и ночи, дни и ночи

              Открыт путь сердца, что к тебе ведёт.

              И пусть необязательны как будто

              Слова меж нами, но хочу и в них

              Быть рядом… А когда уйдём в распутье,

              То поживёт за нас хотя бы стих…

            * * *

              Нет, нет, не стоит сожаленья

              Из прожитого ничего.

              И даже если боль и жженье

              В груди при имени его...

              И даже если слёзы градом,

              И даже если злость берёт,

              Что счастье было где-то рядом,

              Да если б ведать наперёд…

              Ничто не стоит сожаленья:

              Здесь путь души – и нам ли знать,

              Как ей земное притяженье

              Назначено одолевать.

Написать нам
CAPTCHA
Принимаю условия обработки данных