Чт, 26 Мая, 2022
Липецк: +12° $ 58.89 60.90

Сергей Донбай. «Родной язык – наш промысел живой»

16.04.2022 19:22:37
Сергей Донбай. «Родной язык – наш промысел живой»

* * *

    Родной язык в нас снова растревожит

    И русскую тоску, и нашу прыть.

    От первых потаённых чувств: «Быть может…»

    И до надежды страстной: «Может быть!»

    Родной язык. Мы все уйдём и сгинем.

    Но строчка будет жить, ей хватит сил:

    «Скажи поклоны князю и княгине», –

    Так Бунин в прошлом веке попросил.

    А в детстве, кто из нас, как небожитель,

    Не отхлебнул из русского ковша?

    Родной язык – и ангел наш хранитель,

    И песня, словно общая душа,

    Которую всё реже дарит радио,

    Но верещит всё громче на износ.

    Родной язык: «Не в силе Бог, а в правде», —

    В тысячелетье прошлом произнёс.

    Народа нет и не было немого.

    И гордость, и смиренье на лице

    Он выразит: «В начале было Слово…»,

    «Пусть… будет пухом…» – он вздохнёт в конце.

    Он узелок на память нам и – затесь,

    Он оберег наш и – сторожевой,

    Он был и есть, как Бог, без доказательств.

    Родной язык – наш промысел живой.

Памяти тополя

              Птица в воздухе ночует

              Там, где дерево росло,

              Пустоту ночную чует,

              Но не верит ей крыло.

              Натекает, натекает –

              Ночь за ночью, день за днём.

              Как душа, не отдыхает

              Птица в воздухе моём.

              И, привычная трудиться,

              В бесполезности кружа,

              От усталости, как птица,

              Камнем падает душа.

БАЛЛАДА О БЫСТРОМ И МЕДЛЕННОМ ВРЕМЕНИ

              А. Ибрагимову

              Сядешь в троллейбус на две остановки —

              День, как одна остановка, мелькнёт.

              Только успеешь прочесть заголовки...

              Быстрое, быстрое время идёт.

              Как в наказанье повысили в чине

              Или сослали путёвкой на юг,

              Словно без очереди в магазине

              Быстрое, быстрое время дают.

              То ли от радости, то ли от боли:

              Сбили?.. забили?.. – качнув небосвод,

              Горлом турбин, как трибун, на футболе

              Быстрое, быстрое время орет!..

              По мановенью крылатого Яка

              Горный Алтай обступил меня вдруг,

              От удивления и для объятья

              Медленно руки разводит мой друг.

              Улицу всю, заслоняя боками,

              Сено везли. «Берегитесь, внизу!» –

              Крикнул возница. Казалось, стогами

              Медленно, медленно время везут.

              В жизни другой, может, был конокрадом? –

              Тайную радость мне взгляд принесёт:

              Двух лошадей на поскотине рядом

              Медленно, медленно время пасёт.

              Осень копается на огороде.

              Топится баня. Сгущается мёд.

              И целый день, как по горной дороге,

              Медленно, медленно время идёт.

              ...Всё же прошло и оно – улетаю!

              Як незаметно пространство торит.

              Снег на вершинах Алтая не тает.

              Быстрое медленно время творит.

РОПОТ

              Родные леса отдыхают в мороз.

              В них тихо, легко и свободно.

              Дубравам, кедровникам, рощам берёз

              Молчание это угодно.

              Мы долго молчали и вместе, и врозь,

              Отчаянно и всенародно.

              И столько молчания в нас набралось,

              Что сделалось крику подобно.

              И стали кричать мы, казалось, легко:

              Сплотимся! Даём обещанье!

              Впервые на свете! Не зря полегло! –

              Но крик стал похож на молчанье...

              Тогда мы услышали ропот живой

              Берёз, кедрачей и дубов.

              Он был как единственный сторожевой

              Родных пепелищ и гробов.

              И стали роптать мы, и ропщем, но суть

              За прошлым стоит косогором...

              Откуда и как нам теперь почерпнуть,

              Чтоб ропоту стать разговором?

              Не там ли, где лес отдыхает в мороз,

              И незачем лишнее слово,

              Где столько страданья вокруг собралось,

              Что речью быть нашей готово?

УТРЕННИЙ СНЕГОПАД

              Тихий-тихий, удивительный

              Этим утром снегопад.

              Непроснувшихся родителей

              Малыши ведут в детсад.

              Всё как будто нарисовано.

              Ты и сам шагнул в этюд.

              Тонны снега невесомого

              Рядом в воздухе живут.

              За домами белобровыми

              Звуки спрятались совсем.

              Тишина лежит сугробами,

              Как верблюды возле стен.

              Понимаю: звук не видно ведь...

              Снегопад – не услыхать...

              Только странно слово вымолвить,

              Чтоб себя не испугать.

РУССКАЯ ДОРОГА



          Дело было в бурю

          И мужик с лошадкой

          Потеряли сбрую,

          Ум, телегу с шапкой.

          А потом, а после

          В лавке притрактовой

          Он коньки отбросил,

          А она – подковы.

          Кости, холм могильный ли –

          Не нашла хозяйка.

          Канули, как сгинули,

          Лишь в народе байка.

          Русская дорога,

          То мороз, то жарко.

          Мужиков-то много...

          А лошадку жалко.


          * * *         

                      Я небо и земля.

                      – Не жмут?

                      – Да вроде впору.

                      Рукой подать – поля.  

                      К звезде – тропинка в гору.    

                               

_____________________________________

Впервые в «Петровском мосте». С. Донбай — автор 14 поэтических книг, главный редактор журнала «Огни Кузбасса», живет в Кемерово.  

Написать нам
CAPTCHA
Принимаю условия обработки данных